De Piaf à Brel,
C'est l'espoir qui est chanté. Des guerres du XXe, il devait naître un univers chatoyant. La reconstruction apporta dans les demeures espoirs et enthousiasme. Plus jamais, l'homme ne devait mourir atrocement. Plus sur terre en tout cas, pas en Europe du moins, enfin, jamais comme à Verdun. Hier, sur la nationale, une voiture s'enroula contre un poteau indiquant le chemin du Fort de Vaux. Résultat, trois jeunes sont morts.
Je piaffe d'impatience en écoutant Brassens à défaut d'entendre du belge. Il faut dire, que là-bas, les temps sont durs, ils se chamaillent pour des queues de cerise. A force de vouloir couper les cheveux en quatre pour des bouts de chandelle, personne n'arrive à rien. L'échec est le lourd fruit d'une christianisation alambiquée. L'hydromel à la sauce trappiste.
Au bout du monde certains voient noir. Alors qu'il y a plus de vingt temps déjà, Johnny chanta « noir, c'est noir, il n'y a plus d'espoirs », un remake américain qui fit les beaux jours de nos jukebox, une technologie d'outre-Atlantique débarquée comme le reste sur nos plages, histoire de faire chanter nos jeunes. La libération, un leurre de plus.
Il faudra que Lucky Luke perde sa cigarette à la bouche, afin de sortir un brin d'herbe salutaire et sauver l'honneur des uns au mépris des autres. Le temps changea de mode mais le système restait coulé dans du plomb. Aujourd'hui, le système chavire comme le Titanic naguère, déclaré pourtant insubmersible. Quel bonheur dégage nos chanteurs ? Les uns interprètent des reprises, tandis que les autres pleurent sur leur sort, dérapant sur des mélodies pleines de nostalgies. Où sont loin les neiges d'antan ?
J'aime Piaf. Je suis sensible à Brel car je les comprends. Certes, j'apprécie les mélodies d'un soul langoureux, mais à peine la musique éteinte que j'en ai oublié l'essence même des paroles. Dehors, des gens fredonnent les chansons d'hier juste pour le plaisir de revivre un peu car ils en ont retenu les paroles. Tout un art d'être en harmonie avec soi
C'est l'espoir qui est chanté. Des guerres du XXe, il devait naître un univers chatoyant. La reconstruction apporta dans les demeures espoirs et enthousiasme. Plus jamais, l'homme ne devait mourir atrocement. Plus sur terre en tout cas, pas en Europe du moins, enfin, jamais comme à Verdun. Hier, sur la nationale, une voiture s'enroula contre un poteau indiquant le chemin du Fort de Vaux. Résultat, trois jeunes sont morts.
Je piaffe d'impatience en écoutant Brassens à défaut d'entendre du belge. Il faut dire, que là-bas, les temps sont durs, ils se chamaillent pour des queues de cerise. A force de vouloir couper les cheveux en quatre pour des bouts de chandelle, personne n'arrive à rien. L'échec est le lourd fruit d'une christianisation alambiquée. L'hydromel à la sauce trappiste.
Au bout du monde certains voient noir. Alors qu'il y a plus de vingt temps déjà, Johnny chanta « noir, c'est noir, il n'y a plus d'espoirs », un remake américain qui fit les beaux jours de nos jukebox, une technologie d'outre-Atlantique débarquée comme le reste sur nos plages, histoire de faire chanter nos jeunes. La libération, un leurre de plus.
Il faudra que Lucky Luke perde sa cigarette à la bouche, afin de sortir un brin d'herbe salutaire et sauver l'honneur des uns au mépris des autres. Le temps changea de mode mais le système restait coulé dans du plomb. Aujourd'hui, le système chavire comme le Titanic naguère, déclaré pourtant insubmersible. Quel bonheur dégage nos chanteurs ? Les uns interprètent des reprises, tandis que les autres pleurent sur leur sort, dérapant sur des mélodies pleines de nostalgies. Où sont loin les neiges d'antan ?
J'aime Piaf. Je suis sensible à Brel car je les comprends. Certes, j'apprécie les mélodies d'un soul langoureux, mais à peine la musique éteinte que j'en ai oublié l'essence même des paroles. Dehors, des gens fredonnent les chansons d'hier juste pour le plaisir de revivre un peu car ils en ont retenu les paroles. Tout un art d'être en harmonie avec soi
